Mis poemas para vos

nunca pasan del borrador...

Me invaden interrogantes,

devoradores de versos.

¿Donde se esconden las palabras?

¿Donde están los númenes,que me inspiran?

…mis poemas para vos,

son como las tortas de cumpleaños,

-salvando las distancias y los sentires-

¿te acordás?

Las de los otros, me salían,

perfectas, hermosas, me sentía orgullosa.

En cambio las tuyas, por quererla, tan lindas,

siempre me fracasaban.

Chorreadas, torcidas ¿por qué?

¡No puede ser! ¿por qué?

Feas, estúpidas ¿por qué?

“Idiota”, me decía,

y así ,cada cumpleaños tuyo,

era una tortura para mi

ya sabía, que me iba a salir,

“mal la torta”, y reía, para la foto,

pero, lloraba, mi fracaso a escondidas.

Hoy, a tantos años, ya no me llamo “idiota”,

por estas cosas; pero me acosan

las sombras de mis negligencias,

las palabras no dichas,

los silencios cobardes,

las decisiones que no fueron ,

y las ausencias avestrucescas.

Los conceptos confunden las palabras;

los “te quieros”se adelgazan a veces,

y  siento que mezquinos e insuficientes,

se dejan caer, hasta el fondo,

del vaso medio vacío, y que desde,

su extrema pequeñez, pretenden en vano,

alcanzar la excelencia.

Así, confundida e insatisfecha,

busco los versos perdidos,

que fueron pensados, pero,nunca escritos.

Porque en este infinito universo de palabras,

navego incansable, sin encontrar aquellas,

que puedan decirte,

la exacta dimensión de lo que siento...

HOJAS

LLueven hojas en el parque.     

Gama intensa de amarillos y marrones,

van poblando su suelo,

día a día, palmo a palmo.

El desfile ha comenzado no sé cuando;

una a una las hojas en otoño van marchando,

cuando la lluvia mansa las alcanza,

gota a gota se desprenden de su árbol.

Y cuando arrecia, en vez de agua:

llueven hojas en el parque.

Aquellas que han nacido en primavera,

hoy parten, en éxodo obligado.

Algunas parten vencidas,

hastiadas de tristeza y de cansancio,

ya sin vida, con el alma en bandolera,

y los sueños que se vuelven hojarazca.

Son las menos, casi todas,

han esperado una vida,

por este glorioso instante.

Hoy, giran sueños jubilosos en el parque.

Y resisten. En espera de la ráfaga viajera,

que las lleve por mundos ignorados;

pues aquel pájaro amigo les ha dicho,

que ser libres, supera todo pago.

Aprovechan cada soplo de este viaje;

lenta, suavemente, su fin se va acercando;

sensaciones que nacen y se mueren,

espirales gozozas que se caen.

Con el noble corazón abierto,

la amorosa madre las espera,

para que bajo este cielo, con otra forma,

vuelvan en humus y sean suelo.

Volverán. Ciclo vital que se repite:

los esqueletos adormecidos de los árboles,

en franca comunión, con la madre tierra,

parirán hojas, la próxima primavera.

Yo camino por el parque con mis ojos,

No me atrevo a ultrajar su noble ocaso.

Y escucho los crujires de las vidas,

que día a día se mueren en el parque.

Utopía

Mi utopía, son tus caricias,

naciéndome la piel;

el calor de la tuya,

despertando mi sed.

Es sentir que tu sangre,

galopa impetuosa,

mientras la mia fluye

extasiada y ansiosa.

Mi utopía es la esperanza,

de encontrarme en tus brazos,

y que una noche cualquiera,

mis complejos se caigan a  pedazos.

Es el deseo irrefrenable,

de sentir tu mirada,

esperándome en una esquina,

en una plaza...,en mi cama.

Soledades

A veces la lluvia mansa,

se lleva puesta,

mi máscara normalidad.

 Llueve.

En las colinas difusas,

y me llueven las sombras,

de este tiempo sin presencias.

Llueve.

Me llueve la nostalgia,

y me congela el alma,

este frío de ausencias.

Llueve.

Me llueve el paisaje,

y los árboles, con sus hojas muertas,

fotografiadas en él.

LLueve.

...y esoty sola. Espantósamente sola.

Me llueven los recuerdos,

las sonrisas. Y mis sueños en tropel.

Llueve.

Me llueven primaveras que no existen,

me llueven los inviernos que me acechan.

Me llueven. Y me habita la tristeza.      

Mis primaveras se han muerto.     

Ultrajadas, marchitas, casi locas;

y solo tengo en este tiempo, inviernos áridos,

poblados de recuerdos de almas toscas.

Tiempo oscuro, sin luces luminosas que lo pueblen,

sin puertas abiertas que me esperen,

solo voces queridas que me llegan,

trayéndome un caudal de brisa fresca.

Oscurantismo pleno de versos apagados,

con sombras irreales que se agrandan,

caudales reprimidos que no brotan,

y esperanzas que se pierden en la nada.

Ya no logro que florezcan mis quimeras;

ultrajadas, marchitas, casi locas,

fantasías, ilusiones y utopías,

en éxodo silencioso me abandonan.

 Eclosión

El amor eclosionó de pronto, 

y cada una de sus esquirlas fueron,

un mundo de sensaciones nuevas,

de asombro infinito...

Sombras insondables,

luminosidades ensordecedoras,

hicieron violento impacto,

en todas y cada una de las células.

La música colgó en el aire

su nota trunca; y el mundo,

el tiempo, la vida,

se detuvieron ahí.

La revelación intrínseca,

despotrica en el alma.

La negación y el asombro,

entorpecen el raciocinio...

La noche que fué eterna,

se hizo un instante,

y un nuevo universo,

se desploma ante mi.

Amaneceres

Comparando amaneceres,

la nostalgia, guía mi mano,

me trae desde la infancia,

ciruelos, perales... manzanos.

Y la varita de membrillo,

firme en su tronco esperando,

cortando al sol que bosteza,

bajo la palmera, asomando.

Cabalgando en mi melancolía,

irrumpe en mi memoria,

un ventanal de luz y sol,

que trasunta penas y glorias.

Cabalgo hasta el mar sereno,

hasta el rumor infinito de las olas,

hasta aquel olor, que mi alma anhela,

para que el mar, me regale su pianola.

El aroma intenso, exquisito,

de la hierba viva, que crece,

inyectadas de perlas nocturnas,

en mil gotas de sol, cuando amanece.

Veamos que cara tiene el día hoy,

siempre de amaneceres hablando:

...cara de domingo,

rostro límpido y calmo.

Rumores tenues de ciudad,

que en verano se despierta;

olores fuertes, tempraneros,

de alegres ventanas abiertas.

Siempre magnificados a la distancia...

Ah! ¡ Mis amaneceres de antaño!

En mis quimeras reiterados,

porque jamás, jamás, me harán daño.

Despertares

                   Cuando me alcance la ilusión,                   

me vestiré de luna en la alta noche,

algo sucederá, despertará mi corazón,

y me extasiará, el intrépido derroche.

Descolgaré, una a una las estrellas,

decoraré con ellas mi quimera;

sentiré que la esperanza, deja en mi su huella,

y el universo, se cubrirá de primavera.

Los ríos caudalosos que me habitan,

desbordarán elíxires ardientes;

y mis emociones, que adolecen,que palpitan,

alcanzarán, el éxtasis candente.

Cuando me alcance la ilusión,

el embelezo "aquel", asumirá su reino;

aflorará a la vida mi pasión,

estallando, en miríadas de sueños

Versos desprolijos

Un poema desprolijo,

un poco de amor escrito,

y este cariño mio,

que se revela en silincioso grito.

Ignoremos, la métrica, la rima,

la armonía de los versos inspirados,

ignoremos mi pobre capacidad poética:

surgen, trocitos de amor, desordenados

Hoy la vida como siempre,

(¿por que siempre?) nos ha separado,

y yo te siento en mi nostalgia,

como si estuvieras aqui: a mi lado.

Con tu ironía, que a veces me desborda,

con las palabras, que siempre postergamos;

con desencuentros, que colman mi memoria,

y la ansiosa busqueda de la amiga, de la mano.

¡Hija, amiga, compinche...tarda tanto el mañana!

Me llegan nuestras fecundas charlas;

las broncas, las glorias, el orgullo por vos,

...y estas lágrimas, que te lloran: ¡tan lejana!

Sin respuestas

¿Por qué mi otoño se detiene en este mar,

retrasando al invierno que me espera?

¿Poe qué los años de esperar,

no han dado frutos?

¿Por qué los frutos

más dulces son quimeras?

¿Por qué este árbol,

rebozante de manzanas?

¿Por qué me incita,

si no tengo primaveras?

¿Por qué mi sed, se calma en el instante,

en que tu rostro asoma a mi memoria?

¿Por qué,este mar,

en este cielo?

¿Por qué la espuma,

en estas olas?

¿Por qué la pena,

por qué la gloria?

¿Por qué amar?

...¿Por qué ahora?

Exclusivo para elecciones

 Pablo lió un cigarro,lo encendió,aspiró y pensó en mañana.Día de elecciones.

Hace cuatro elecciones que Pablo va a votar con El Chiche.

Con El Chiche y su camión.

¿Viste que los días de elecciones son distintos?

Tratando de no caer en la retórica,ni hurgar mucho en lo abstracto:es como si los espíritus errantes de los caudillos ancestrales,emergieran enrareciendo el aire,y crearan una atmósfera expectante y ansiosa,donde cada Oriental,siente que pone el corazón en las manos,invistiéndose de poder.El poder único,ilimitado, paradójico y real de ejercer la “demo-cracia”.

Este clima corre por las calles;trepa por árboles,columnas y edificios;se desliza dentro utilizando puertas,ventanas y chimeneas.

El barrio,escupe propaganda política en cada esquina,y hasta los niños,desde su inocencia toman partido por algún candidato.

Pablo,como todo su entorno,se siente distinto hoy,un “poco raro”y sobre todo,ansioso.

Sus tres décadas bohemias y juguetonas,parecen abandonarlo,y aflora el varón de antaño que le legaron sus mayores;serio,circunspecto,cargado del machismo característico de los albores de la república,cuando votar era un ritual donde no había lugar para la mujer,suegra o especies análogas.

Por eso las llevó muy temprano.Las acompañó solícito,pero,un poco impaciente,a cada lugar donde les correspondía votar.

Cuando hubo cumplido con todos,controló mecánica e innecesariamente dentro de su inseparable morral;palpó los bolsillos de su pantalón nuevo,para ver si llevaba la credencial.Todo en orden.

Disimulando su impaciencia,armó un cigarro.

Sentado,con la espalda encorvada,los codos apoyados en las rodillas y los dedos liándo con experiencia,era la prueba feaciente,de que el gaucho oriental,que galopaba maloneando cerros,no desapareció,sino que vive en pequeños apartamentos,en pequeñas casas,en pequeños sueños,donde descansan sus raíces olvidadas entre la cibernética y las urgencias de la vida moderna.

Con mate y termo en mano,le dió un beso a su mujer en la frente y partió.

Antes de abrir la puerta,se giró para mirarla,respiró profundo y dijo grave,casi solemnemente:

- Me voy a votar.

Y allá va el Pablo,resuelto, pisando fuerte.

Convencido de que esto es “cosa de hombres”,y que el “hombre”,debe ir a votar solo,o con otros hombres,para evidenciar la magnitud del acto que lleva a cabo.

Frente al taller lo espera su compañero.

El Chiche.

El viejo del barrio.Personaje pintoresco.

También se puede decir:viejo y pintoresco como el barrio;o tal vez:pintoresco viejo,personaje del barrio.No importa,han crecido juntos.

El viejo y el barrio;y fueron enmarañando raíces al compás de la caída de los eucaliptus del Campo Español,que dieron su vida,para que surgiera la Villa.

El taller era el centro del barrio.Todos se encontraban ahí para cantar las buenas nuevas y llorar las malas.Pasado de generación en generación,la tradicción dictaba,que ese punto de encuentro,fuera escencial para la comunicación y/o entendimiento(discusiones o no mediante)de los vecinos.

El Chiche creció en el taller,como su padre y como su abuelo.

Era un “vago”simpático y cordial.No en el sentido etimológico de la palabra,sino en el mejor sentido de alegre compañerismo.

Era el líder de la barra,y envejeció líder,casi sin darse cuenta.Y tal vez por eso,aún sigue siendo”de la barra”,de todas las barras.De las de entonces,de las que vinieron después y de las de ahora.

Tiene 3 camiones ,el Chiche.

Alineados dentro del taller,pero,”el camión”,es: “su camión”.

Chevrolet del ’58.

Su añejo motor funciona aún,estimulado por los extremos cuidados que le prodiga su dueño,pero,en realidad,ese cansado corazón de hierro pistonea el ocaso de sus postreros días.

El hombre siente galopar por su cuerpo un extraño cosquilleo,sus terminales nerviosas,pugnan por salir piel afuera.Son sentires que solo lo ganan los días que debe sacar “su camión” al mundo.La noche que precede al evento no puede conciliar el sueño.

Amanece felíz,exitado,eufórico.

Ahora,espera impaciente la llegada de su amigo.El camión sigue dentro,no lo saca hasta último momento,porque el polvo empaña facilmente el niquelado.

Su principal preocupación es:un perfecto aspecto,...y que funcione.

Todo el barrio sabe,que hoy es el día que el viejo,saca a la calle su camión.

Todo debe salir bien.Por el prestigio de los dos.

Al fin ve acercarse a Pablo,y al mismo tiempo,a un vecino que le pide ir con ambos.

Se miran sin saber que decirse,después de un momento,el Chiche ceremoniosa- mente,marcando cada movimiento,como siguiendo un rito,solemnemente abre de par en par las puertas del taller,y enseguida se pierde en su interior.

No tarda en llegar hasta la calle un alagre ronrroneo que avanza.

Emerge desde la profundidad,la trompa enorme,brillante de azul y níquel. Magnífica,imponente,orgullosa y felíz,como el Chiche,que desciende henchido y eufórico,cerrando cuidadosamente la puerta.Le dá dos o tres palmaditas en el capó y le llega la sonrrisa metálica y el guiño del señalero.

Con parsimonia,sin emitir palabra,pero,tácitamente de acuerdo,los tres hombres arman sendos cigarros.

Al subir al camión lo hacen rápido,orillando el miedo,de que en algún momento,este se olvide de ronrronear.

Y parten.Felices los cuatro.

Al regreso,los acompañantes,previo agradecimiento por el honor,descienden a la entrada del taller; el Chiche y su camión desaparecen en su interior.

--¡ Muy bien,mi amigo,misión cumplida!-le dice a la máquina-

Y como para despuntar el vicio,empieza a pulirlo,mientras agrega:

--Bueno,ahora tranquilo,que despacito,empezamos a prepararnos para la próxima elección.